sábado, 26 de noviembre de 2011

MUJER AZUL

Cada vez que escuchaba el sonido de la cerradura, su corazón se encogía hasta ser apenas un garbanzo. Dejando el sol a su espalda, corría hacia el vestíbulo con las manos llenas de preguntas que jamás se despegaban de la piel y, en un penúltimo acto de valor, dejaba en aquel rostro impasible la señal de sus ocultos miedos.

 Ventana con mujer
Él era alto, apuesto, elegante, inteligente, sabio… Tenía un aire de grandeza que solamente se desvanecía cuando, al final del día, caía rendido entre las sábanas. Mientras no llegaba ese momento, sus ademanes eran los de quienes se saben (o se creen) dueños del universo. Sin embargo, carecía de colores. En el fondo, su espectro era negro. Negro, como las largas esperas en la galería, de espaldas al sol, con el alma puesta en el tintineo de las llaves.
Ella era azul, muy azul, como el intenso cielo de un mediodía de verano, como el agua azul del mar que se mece al arrullo de la brisa. Era alta, bien parecida, con el cuerpo hecho de algodón y espuma, con unos ojos que traspasaban la vida que había más allá del cristal de la galería. Su pelo desprendía los aromas de una juventud preñada de sueños, de palabras, de horas y horas de bibliotecas y paseos por la sabiduría de la vida. Y todavía era joven. Y azul.
Una mañana de primavera, mientras su mirada se perdía tras los visillos de aquella puerta, pensó en lo fácil que sería asomar a la única ventana abierta de la galería y dejar que sus preguntas se desprendiesen de sus manos y volasen libres. Sí, sería muy fácil. Se levantó, caminó hasta la ventana, se aferró con fuerza a sus sueños y dejó que su cuerpo azul volase libre.
En ese momento, justo en ese momento y contra todo pronóstico, una llave se deslizó en la cerradura.
Aquí en galego

viernes, 25 de noviembre de 2011

NOVIEMBRE... 25...

Make-up time


 Me quedé con las ganas de contarle por qué no me gustaba el calor asfixiante del verano, pero fue tan violento el encuentro y tan hirientes las palabras que salían despavoridas de su boca que, sin saber la razón, me quedé muda, asintiendo...

¿Cómo recuperar el tiempo perdido?

Aquí en galego



jueves, 17 de noviembre de 2011

MORTE NEGRA

 Tristura infinita

II - ASCENSIÓN

 
Sabía de mis sueños
y coló un haz de polvo en suspensión
entre las grietas.

Reposan sus misterios
ensombrecidos, tal vez,
(o iluminados, no lo sé),
por esa pátina de polvo
que el tiempo depositó
en sus escondrijos.

Es poca la distancia
que me separa del recuerdo,
pero temo violar su intimidad,
o dejar la señal de mis desvelos
en sus superficies.

Siento curiosidad…
Despierta en mí un deseo irrefrenable
por saber
si todavía sigue viva
mi vida en su seno.


miércoles, 9 de noviembre de 2011

A MIÑA FAMILIA

Grazas, ñOCO Le bOLO, por este fermoso agasallo

A miña familia ten moitos ángulos. Uns son moi agudos. Outros son rectos, en apariencia. Outros son tremendamente obtusos. Outros opostos polo vértice…
Digamos que cada un deles está limitado pola amplitude desas dúas semirrectas que acaban por concluír nun mesmo punto. Pero algúns non están situados nun mesmo plano, pois non todos fan parte directa dos 360º dunha mesma circunferencia. Aínda que algúns deles converxen no mesmo sitio, outros afástanse do punto de encontro de tal xeito que calquera sinal de proximidade está marcada unicamente por ese egoísmo feroz que fagocita partes do plano que non lle corresponden.
Algúns son ángulos mortos. Outros alongan as súas semirrectas para poder estar, de vez en cando, no punto de orixe. Hai ángulos que se achegan e se afastan do punto converxente, pero sempre están presentes. Tamén os hai que, aínda que coincidan, as súas semirrectas e a súa amplitude esvaece no espazo.
En certo modo preocúpame que desapareza ese punto de encontro, pero, por outra, penso que a solidez do vértice inicial ha de manter viva a relativa proximidade das moitas semirrectas que forman estes ángulos, aínda que sigan ocupando espazos diferentes do mesmo plano. Porque o plano sempre é o mesmo. A miña familia.


sábado, 5 de noviembre de 2011

PASOU O DÍA, PASOU A ROMARÍA

Esa fiestra pequeniña é o punto desde o que miro ás veces como se vai movendo a xente detrás dun lábaro, mentres agardo o momento oportuno para enfiar a voz cara a pequena bóveda que devolva o relixioso sentimento das xentes ás imaxes, obxectos e teas engalanadas que volven da súa pelerinaxe polo camposanto, mentres unhas destras e hábiles mans moven o badaxo das campás, sementando sons pola contorna.
 A finais de outubro, seguindo as ensinanzas da miña grande mestra da vida, contribúo a que o espazo entre as lousas da fachada e o infinito estean cheas das cores dos crisantemos. Que flor tan bela! Cantas lembranzas agradables trae á memoria cando espalla o seu arume na pel!

Pero pasou o día. Agora toca outra danza. Vou ver se a dou bailado...

A imaxe dos crisantemos non é miña, pero a da igrexa e cemiterio de Santiago de Partovia si.